Título: Operación: Noche de Paz
Parte 1: La tormenta llega
03:00 Horas.
La tormenta azotaba el techo de hojalata de mi aislada cabaña como una ametralladora pesada durante una emboscada. El viento aullaba por las rendijas de las ventanas, un gemido lastimero que hacía vibrar los viejos marcos de fotos de las paredes. Dentro, el aire olía a madera húmeda, a té Earl Grey y a ese tenue y cobrizo aroma a ansiedad que no había sentido desde mi último despliegue.
No dormía. Estaba sentado en mi desgastado sillón de cuero, con los muelles crujiendo suavemente bajo mi peso. Mi cuerpo tenía sesenta años y me dolía el frío húmedo, pero mi mente estaba atrapada en un bucle de hacía veinte años.
Durante la última década y media, había vivido como Elena : una viuda anciana que cultivaba verduras orgánicas, criaba pollos y vendía huevos en el mercado dominical de este remoto lugar olvidado. Mis vecinos me conocían como la mujer tranquila, coja y con tomates impecables.
Pero esta noche, la cicatriz larga y dentada que me recorría la sien hasta la mejilla izquierda me palpitaba con un dolor sordo e insistente. No era de una caída en el jardín, como les dije a los lugareños. Era un recuerdo de una extracción fallida en las montañas del Hindu Kush, cuando mi indicativo era "Valkyrie" : una de las primeras agentes femeninas asignadas a un equipo SEAL de Nivel Uno para reconocimiento encubierto. Esta cicatriz era mi barómetro; siempre se contraía antes de que se traspasara el perímetro.
Rasguño… Rasguño…
No fue un golpe. Fue el sonido de uñas arañando la madera. Débil. Desesperado. Como un animal herido intentando meterse en una madriguera de araña.
El instinto de operador, latente pero nunca muerto, me invadió el pecho. Una fría claridad química me invadió. No me apresuré. Me moví con un silencio fluido, deslizando la mano bajo el cojín del asiento para agarrar la empuñadura de un cuchillo de combate Ka-Bar . Me arrastré hacia la puerta del porche, pisando las tablas del suelo que sabía que crujirían. Miré por la rendija de las persianas.
Mis pupilas se contrajeron con un pequeño pinchazo. Evaluación de amenaza: Confirmada.
Abrí la puerta de golpe.
El viento y la lluvia azotaban la casa, trayendo un frío que calaba los huesos. Clara , mi hija, estaba desplomada en la terraza de madera empapada.
Clara. La inocente niña por la que había retirado mi tridente, por la que había borrado mi hoja de servicio para convertirme en un fantasma. Parecía una muñeca rota abandonada en una zona de guerra. Su cabello rubio estaba enmarañado con barro y sangre. Su ligero camisón estaba roto por el hombro, y la mitad inferior… estaba empapada de sangre fresca, roja y oscura.
“Mamá…” Clara levantó la vista. Su rostro era una máscara de moretones; tenía un ojo hinchado y cerrado, y el hematoma morado contrastaba feo con su piel pálida. Sollozaba entre sollozos, apretándose el bajo vientre, en posición fetal. “Él… él mató a nuestro bebé… Me dio una patada… me dio una patada en el estómago…”
No grité. No lloré. En una fracción de segundo, Elena, la jardinera, se desvaneció en el éter. La calidez de mis ojos se extinguió, reemplazada por la mirada perdida de un soldado que había visto el infierno y aprendido a navegarlo.
Me agaché y recogí a mi hija de veinte años. Era ligera, demasiado ligera. La llevé adentro y la recosté en el sofá. Mis manos, callosas de labrar la tierra, se movían ahora con la precisión de un médico de combate.
Evaluación: Hemorragia interna. Aborto espontáneo debido a un traumatismo contundente grave. Fractura de las costillas seis y siete. Heridas defensivas en los antebrazos que indican que intentó bloquear los golpes.
Cogí mi teléfono quemador y marqué un número al que no había llamado desde que me quedé sin señal.
—Doctor —dije con voz ronca pero terriblemente tranquila—. Tengo una evacuación de heridos en la granja. Traumatismo contundente. Emergencia obstétrica. Traiga el botiquín completo. Ahora. No se acerque .
Después de que el médico —un viejo médico en quien confiaba mi vida— llegó y estabilizó a Clara, inyectándole un sedante fuerte, me quedé a su lado. Besé la frente húmeda de mi hija.
—Duerme, hija mía —le susurré al oído, sin el temblor que sentía por dentro—. Mamá tiene una misión.
Bajé al sótano. El olor a moho y recuerdos olvidados me embargó. Aparté una estantería pesada, dejando al descubierto una pared falsa. Detrás de ella, una maleta Pelican impermeable.
Abrí los pestillos. Clic. Clic.
Dentro no había ropa vieja.
Un par de guantes tácticos. Una Sig Sauer P226 con cañón roscado y silenciador, engrasada e impecable. Y un tomahawk táctico con empuñadura de acero.
Me puse los guantes. Me quedaban como una segunda piel. Revisé la corredera de la recámara de la Sig. Cargué un cargador de punta hueca. Metí el arma en la funda del cinturón, a la altura de la espalda. Solo como arma secundaria.
El arma principal de esta noche no era una pistola. Una pistola hacía ruido. Una pistola era rápida. Esta situación requería algo más… íntimo.
Salí al jardín y entré en el cobertizo de herramientas. Pasé de largo la azada y el rastrillo. Agarré la pala industrial.
Era una herramienta eléctrica (herramienta de atrincheramiento) con esteroides. Mango de roble macizo, hoja de acero afilada al filo para cortar raíces gruesas. Se sentía pesada, equilibrada y firme en mi mano.
Salí a la cortina de lluvia, arrastrando la pala por el camino de grava. Raspa... raspa... raspa.
Parte 2: La caza
Derek estaba en su destartalado apartamento de alquiler, a dieciséis kilómetros de distancia, en las afueras del pueblo. Música rock a todo volumen sonaba desde altavoces baratos, haciendo vibrar los delgados paneles de yeso. Sobre la mesa había botellas de cerveza vacías, una caja de pizza grasienta y líneas dispersas de polvo blanco.
Estaba hablando por teléfono con sus amigos, arrastrando la voz, arrogante y fuerte. "Sí, le di una lección a esa zorra. ¿Creía que estar embarazada significaba que no la golpearía? Le quité ese problemita de la cabeza. Ahora sabe quién es el Comandante".
Hacer clic.
El interruptor principal del exterior del apartamento saltó. Las luces se apagaron al instante. La música se apagó. La habitación quedó sumida en una oscuridad sofocante, iluminada únicamente por el enfermizo resplandor anaranjado de las farolas que se filtraba a través de la mugre de la ventana.
"¿Qué cojones?", murmuró Derek, tambaleándose al levantarse. Sacó el móvil para usar la linterna. "¿Se ha cortado la luz? ¡Qué casero de mierda!".
Rasguño… Rasguño…
El sonido de metal arrastrándose por las baldosas resonó desde el pasillo principal. Un sonido penetrante y espeluznante.
Derek iluminó la puerta con su linterna. Ya estaba abierta. Había forzado la cerradura en menos de diez segundos.
Una figura oscura estaba allí. Un largo impermeable negro me cubría el cuerpo desde el cuello hasta los tobillos, y el agua de lluvia goteaba al suelo. Goteo, goteo, goteo. En mi mano estaba la pala, cuya hoja de acero reflejaba un destello frío en la luz de su linterna.
—¿Quién anda ahí? —gritó Derek, cogiendo una navaja de la mesa—. ¿Sabes quién soy? ¡Piérdete antes de que te destripe!
No respondí. Caminé hacia adelante. Lentamente. Rítmicamente. ¡Pum! ¡Pum! ¡Pum! Mi respiración estaba controlada, mi ritmo cardíaco estable a 60 latidos por minuto.
Derek entrecerró los ojos, reconociendo el rostro debajo de la capucha.
—Oh, es la anciana —dijo con desdén, visiblemente aliviado. Rió con un sonido cruel, como un ladrido—. ¿La vieja bruja vino a pedir justicia para su hija? Vete a casa, abuela, antes de que te empuje y te rompa la cadera como le rompí las costillas a tu hija.
Me detuve a dos metros de él, la zona de la muerte. Me bajé la capucha.
En el destello estroboscópico del relámpago de afuera, Derek vio mi rostro. Pero no vio a Elena, la jardinera. Vio la cicatriz. Ya no era la marca descolorida de una anciana demacrada. Estaba roja como un mapa de un terreno violento.
—Cometiste dos errores estratégicos, Derek —dije. Mi voz no era fuerte, pero tenía la autoridad de un instructor.
"¿Qué?" Derek frunció el ceño al percibir el cambio en la atmósfera. El depredador que llevaba dentro se dio cuenta demasiado tarde de que se enfrentaba a un cazador supremo.
—Uno, atacaste un bien protegido —dije, acercándome un paso más, mirándolo fijamente—. Dos —apreté con más fuerza el mango de la pala—, mataste a mi nieto.
Derek se abalanzó, blandiendo el cuchillo con furia. "¡Cállate! ¡Te mataré!"
Era rápido para ser un civil borracho. ¿Pero para mí? Se movía a cámara lenta.
No me inmuté. Me aparté sin esfuerzo, esquivando su torpe embestida con un giro que había perfeccionado en ejercicios de combate cuerpo a cuerpo hacía veinte años.
Y luego, me balanceé.
No fue un mayal descontrolado. Fue un golpe calculado y de alta velocidad contra un punto estructuralmente débil.
¡GRIETA!
El borde afilado de la hoja de la pala se estrelló directamente contra el costado de la rodilla derecha de Derek.
El sonido de la rótula al romperse sonó nítido, como el de una rama seca al romperse.
"¡AAAAAAAA!", gritó Derek, un agudo gemido de agonía. Se desplomó en el suelo, agarrándose la pierna, que ahora estaba doblada en un ángulo espantoso. El cuchillo se perdió en la oscuridad.
Antes de que pudiera gritar por segunda vez, le quité el agarre. El mango de roble de la pala se clavó con fuerza en su tráquea.
RUIDO SORDO.
Ahogó todo sonido al instante. Solo podía emitir gorgoteos de agonía, con los ojos en blanco y las manos agarrándose la garganta, luchando por respirar.
Me incliné, quedé frente a él. Agarré un puñado de su pelo grasiento y le tiré la cabeza hacia atrás.
“Elegí la paz durante quince años”, le susurré al oído. “Aprendí a cultivar flores. Aprendí a ignorar la picazón en el dedo índice. Intenté olvidar el olor metálico de la sangre. Pero tú… me obligaste a reactivarme”.
Me levanté y volví a levantar la pala.
—Levántate —ordené—. Vamos a dar una vuelta. Oscar Mike.
Parte 3: Sacar la basura
Arrastraron a Derek hasta mi vieja camioneta, gimiendo como un perro apaleado. Lo ataron con esposas de plástico resistentes, como las que usábamos para los detenidos en Faluya. Le ataron las manos y los pies a la espalda. Le metieron un trapo sucio en la boca.
Lo arrojé al cajón del camión, expuesto a la lluvia torrencial, y quedó tendido al lado de la pala ensangrentada y embarrada.
La camioneta aceleró en la noche tormentosa, dando tumbos por caminos llenos de baches, en dirección a los bosques profundos del norte, un lugar que conocía simplemente como "Sector 4". Era una zona muerta. Sin señal de celular. Sin excursionistas. Solo tierra profunda y dócil.
Llovía a cántaros. Detuve la camioneta en un pequeño claro. Arrastré a Derek y lo arrojé al lodo.
Comencé a cavar.
Rítmico. Decisivo. Perfora. Pisa. Recoge. Lanza.
Derek yacía allí, temblando por la lluvia helada y el terror absoluto. Observó a esta mujer delgada de mediana edad cavar una tumba con la eficiencia mecánica de una retroexcavadora. Entonces se dio cuenta de que las historias que Clara le había contado sobre su aburrida madre eran mentiras. No era una suegra. Era una Operadora Especial.
Logró escupir el trapo, ahogándose en el barro.
¡Lo siento! ¡Mamá! ¡Por favor! ¡Fue un accidente! ¡Juro que no quise lastimar al bebé! ¡Perdóname! —gimió Derek, con las lágrimas mezcladas con la lluvia y el barro en la cara—. ¡Me iré! ¡Me iré del estado! ¡No volveré a aparecer!
Me detuve. El agujero me llegaba a la cintura, la profundidad habitual en un entierro de campo. Me apoyé en el mango de la pala, respirando con dificultad, y lo miré.
Señalé la cicatriz larga y dentada que tenía en la cara.
“¿Ves esto?” pregunté suavemente.
Derek asintió frenéticamente.
“Lo conseguí en una cueva en Tora Bora”, dije, y mi voz resonó entre los árboles. “Estaba luchando contra un caudillo que había aterrorizado a tres aldeas. Luchó contra mí con un machete durante diez minutos. Era un monstruo, pero era un guerrero. Cuando lo neutralicé, lo enterré con su arma por respeto”.
Salí del agujero. Me acerqué a Derek, levantando la pala. Mi sombra se alargó y se distorsionó bajo los faros del camión, cerniéndose sobre él como la Parca.
¿Pero tú? Solo eres un cobarde que golpea a una embarazada porque se siente pequeño. No eres un guerrero. Eres simplemente… basura.
Le di una patada y lo mandé rodando al agujero poco profundo y fangoso. Cayó con un golpe seco y húmedo.
—La basura no necesita una lápida —dije, mirando hacia el foso—. Y la basura se desecha para siempre.
Derek intentó trepar, arañando las paredes embarradas y resbalándose. "¡No! ¡Por favor, no! ¡No me entierren!"
Levanté la pala con frialdad. Esta vez no usé la hoja para cortar. Usé el lado plano.
¡GOLPEAR!
Un golpe atronador en el centro de la cara de Derek lo derribó hacia atrás, hundiéndolo en el barro. Se retorció débilmente, aturdido, en silencio.
“Objetivo neutralizado”, susurré.
Empecé a rellenar el agujero. Le eché encima grandes cantidades de tierra mojada. Los gritos ahogados de Derek se fueron apagando cada vez más, hasta que cesaron por completo bajo el peso de la arcilla espesa y el sonido de la lluvia.
Apisoné la tierra con mis botas. Esparcí hojas secas y ramas rotas sobre el montículo fresco. Desinfecté el lugar, borrando las huellas de mis botas. En un mes, la maleza y las zarzas cubrirían este lugar. Nadie lo encontraría. Nadie busca a quienes desaparecen en la oscuridad.
Parte 4: Consecuencias
Regresé a casa al amanecer. La lluvia por fin había parado, dejando el cielo de un azul brillante y deslavado, y el aire extrañamente limpio.
Me quité la ropa manchada de barro y sangre en el recibidor. La tiré al incinerador detrás de la casa junto con los envoltorios de las esposas flexibles. Vi cómo se reducían a cenizas. Ni ADN. Ni rastro.
Llevé la pala al grifo exterior. Froté cada resquicio de suciedad y sangre con lejía. La sequé con aceite, puliendo la madera hasta que relució. Luego la colgué en su gancho en el cobertizo, cuidadosamente junto a la azada y el rastrillo. Volvía a ser una herramienta de jardinería inofensiva.
Fui a la cocina. Me lavé las manos tres veces. Luego lavé el arroz para hacer gachas. El aroma a arroz jazmín aromático y jengibre llenó el aire, disipando el olor metálico a sangre de la noche anterior.
El doctor salió de la habitación de Clara con aspecto cansado. Empacó su maletín de traumatología.
Me asintió. «Está estable. La hemorragia interna se ha detenido. Solo necesita descansar y recuperarse. Pero... no se pudo salvar al bebé. Lo siento, comandante».
—Lo sé —dije, entregándole un sobre grueso con dinero—. Gracias, doctor. Nunca estuvo aquí.
—Nunca lo fue —dijo el viejo enfermero, tocándose el sombrero y desapareció por el camino de tierra.
Llevé un tazón de gachas de pollo calientes al dormitorio. Clara estaba despierta. Sus ojos hinchados miraban fijamente al techo, atormentados por fantasmas. Al verme entrar, se estremeció y se tapó con las sábanas.
—Mamá... —susurró Clara con voz temblorosa—. Derek... ¿dónde está Derek? Volverá... Dijo que nos mataría a los dos si se lo contaba...
Dejé el cuenco en la mesita de noche. Me senté en el borde de la cama, apartándole el pelo enmarañado de la frente magullada.
La cicatriz de mi rostro pareció relajarse, suavizándose bajo el suave sol matutino que entraba por la ventana. Los ojos fríos y muertos de la Operadora desaparecieron, reemplazados por los cálidos y cansados ojos de una madre.
—No, no lo hará —sonreí con ternura, tomando la mano fría de Clara entre las mías y transfiriéndole mi calor.
—Derek ha sido… reasignado —mentí con voz firme como una roca—. Decidió irse del país abruptamente. Nunca volverá a este sector.
—¿En serio, mamá? —preguntó Clara, con la esperanza en la mirada, mezclada con el miedo—. ¿Estás segura?
—Lo he comprobado yo misma —le besé la frente—. La amenaza ha desaparecido. Estás a salvo.
—Ahora come unas gachas, cariño. Hoy va a ser un día precioso.
Miré por la ventana, donde la brillante luz del sol iluminaba mi exuberante jardín. Las flores florecían, alimentadas por la lluvia.
En lo profundo de la tierra, en el oscuro bosque, mi secreto dormiría para siempre, alimentando las raíces de los árboles. Pero aquí, en la luz, la vida continuaba.
Me toqué la cicatriz de la mejilla una última vez. El dolor había desaparecido. La tormenta había pasado. Pero el Vigilante seguía allí. Y si alguien más intentaba hacerle daño a mi hija, descubriría que el jardinero no solo cultiva flores.
Ella cava tumbas.
[Fin de la historia]