Empezó con una tos. Una tos húmeda, áspera y que me despejaba los senos paranasales, que resonó por mi sala como un disparo.
Estábamos inmersos en nuestro ritual de viernes por la noche. Stuart y yo estábamos acurrucados en el sofá seccional color carbón que había ahorrado durante seis meses, con la luz azul de una película de acción reflejándonos en el rostro. Él llevaba toda la semana resfriado, interpretando el papel del héroe trágico y postrado en cama mientras yo iba a buscar sopa y pañuelos.
A las 9:00 p.m., su teléfono, que estaba en el cojín entre nosotros, se iluminó.
Me quedé paralizado. Mi cerebro intentaba procesar la geometría de la oración. ¿Una ballena? ¿Hablando? ¿Por qué Jackson estaría hablando de biología marina en horario de máxima audiencia un viernes?
Antes de que pudiera preguntar, Stuart sintió una oleada de dolor. Agarró el teléfono del cojín, con el rostro desencajado por el pánico, y corrió al baño, murmurando que necesitaba sonarse la nariz. Estaba tan desesperado por ocultar sus funciones corporales —una cortesía que solía agradecer— que cometió un error táctico fatal.
Se olvidó de bloquear la pantalla.
Me quedé allí sentado, con las explosiones de la película amortiguadas en mis oídos, mirando fijamente la puerta del baño. Un miedo gélido, pesado como el plomo, se instaló en mi estómago. No era intuición; era una señal de alarma primaria.
Me levanté, caminé hacia la puerta del baño para asegurarme de que el agua corriera y luego volví al teléfono que había dejado en la encimera con las prisas. La pantalla seguía encendida y el chat grupal estaba abierto.
El nombre del chat era The Boyz, con Jackson, Josiah y Johnny. Y al desplazarme hacia arriba, me quedé sin aliento.
No estaban hablando de la vida marina. Estaban hablando de mí.
"¿Sigue hablando esa ballena?", fue la respuesta a una nota de voz que Stuart había enviado cinco minutos antes. Le di al play, sosteniendo el teléfono junto a mi oído con mano temblorosa. Era una grabación mía. Estaba divagando sobre mi día en el trabajo, entusiasmado por la posibilidad de un ascenso.
Pie de foto de Stuart debajo de la grabación: "Este cerdo no se calla. ¡Que alguien me mate, por favor!"
Me llevé la mano a la boca. Seguí desplazándome. Era una masacre. Un archivo digital de odio.
Había videos míos riéndome en TikToks, con el título: "Mira cómo se mueve. Qué asco".
Había una grabación mía cantándole "Feliz Cumpleaños" a mi madre, Virginia, por FaceTime en agosto. Título: "Está chillando otra vez. Me sangran los oídos".
No estaba triste. La tristeza es una emoción suave, un colapso interior. Esto era diferente. Esto era un endurecimiento. Sentí que mi sangre se fundía.
Volví a julio. Jackson me había preguntado: «Hermano, si es tan pesada, ¿por qué no la has dejado todavía?».
La respuesta de Stuart fue un párrafo que se me quedó grabado a fuego: "¿En serio? Está tan desesperada por amor que es divertidísimo. Comidas gratis, el BMW, este apartamento. Estoy viviendo como un rey mientras ella planea nuestra 'boda', jajaja".
Revisé mi apartamento. Mi apartamento. El que pagué. Los muebles que compré. La comida que guardé en la nevera. Stuart llevaba nueve meses viviendo aquí, sin pagar alquiler, conduciendo mi coche, comiendo mi comida, todo mientras documentaba su disgusto ante un público de otros tres perdedores.
Septiembre. Una foto de la PS5 que le regalé para su cumpleaños.
Josiah: "Hermano, eres un genio. Esta es la mejor estafa de la historia".
Stuart: "Lo sé, ¿verdad? Incluso me paga la membresía del gimnasio porque le dije que deberíamos 'ponernos sanos juntos' antes de la boda. ¿Qué boda?"
La manija de la puerta del baño se movió.
El pánico me invadió, agudo y eléctrico. Solo me quedaban unos segundos. Saqué mi teléfono y empecé a tomar fotos. Clic. Desplazar. Clic. Desplazar. Ya no las leía; solo las capturaba. Fechas, marcas de tiempo, contexto. La evidencia de mi propia humillación.
Cuando la puerta se abrió, estaba de nuevo en el sofá, mirando fijamente la televisión.
Stuart salió, con aspecto sonrojado pero aliviado. "Tío, Jackson quiere saber si seguimos dispuestos a ir a la barbacoa el próximo fin de semana", dijo, limpiándose las manos en los pantalones. Se sentó, me rodeó los hombros con el brazo —los mismos hombros de los que probablemente se había burlado hacía una hora— y me besó la sien.
—Sí —dije con una voz hueca y distante, como si viniera de debajo del agua—. Suena divertido. Puedo hacer mi ensalada de papa.
Me apretó. "Eres la mejor, nena".
Sonreí. Era una sonrisa rictus, tan afilada que cortaba el cristal. En mi bolsillo, mi teléfono guardaba doscientas capturas de pantalla de él llamándome ballena, cerdo, desesperado y estúpido.
Volvió a ver la película. Me quedé allí sentada, sintiendo el peso de su brazo como una pesada cadena, y me di cuenta de que el hombre que amaba no existía. Era un personaje interpretado por un estafador. Y la serie estaba a punto de ser cancelada.
A la mañana siguiente, el sol salió sobre una ciudad que se sentía radicalmente distinta. Los colores estaban desaturados, el ruido más nítido.
—Cariño, ¿me prestas el coche? Quedo con Jackson en el gimnasio —preguntó Stuart, sirviéndose café de mi máquina en mi taza.
—Claro —dije, lanzándole las llaves—. Que tengas un buen entrenamiento.
En el momento en que la puerta se cerró, me moví. No lloré. No me desplomé. Fui a la guerra.
Recorrí el apartamento como un equipo forense. Su portátil estaba bloqueado, pero su iPad —el que usaba exclusivamente para deportes y memes— estaba en la mesita de noche. Adiviné la contraseña a la primera: 1234. Predecible.
Abrí iMessage. Se sincronizó.
Si el chat grupal era un río de aguas residuales, su chat privado con Jackson era el océano en el que desembocaba.
Encontré una conversación de hace dos días.
Jackson: "¿Cuándo vas a cambiar de trabajo? Dijiste que el verano era la fecha límite".
Stuart: "Esperaré hasta después de las vacaciones. Me va a comprar un montón de cosas caras para Navidad. Estoy pensando en un reloj nuevo, tal vez esa silla gamer".
Jackson: "Qué salvaje. Respeto el esfuerzo".
Stuart: "Tengo que ordeñar la vaca antes de mandarla al matadero".
Planeaba usarme durante la Navidad. Tenía un plazo exacto para mi disposición, calibrado para maximizar su rendimiento de regalos.
Navegué hasta sus notas de voz. Había docenas.
«Yo hablando por teléfono con mi mamá, diciéndole que Stuart podría ser el indicado». Grabadas a escondidas.
«Yo tarareando mientras doblaba la ropa». Grabadas a escondidas.
«Yo durmiendo». Solo el sonido de mi respiración.
Él cosechaba mi existencia en busca de contenido. Mi intimidad era su comedia.
Sentí una náusea tan fuerte que tuve que agarrarme al borde de la cómoda. Trabajaba en la tienda de repuestos de su tío Richard. Siempre alegaba pobreza, alegando que el trabajo de inventario le pagaba una miseria, y que por eso yo pagué nuestras vacaciones en julio. Volví a los mensajes con su tío.
Richard: «El bono llegó a tu cuenta el viernes. ¡Buen trabajo este trimestre!».
Stuart: «Gracias, tío Rich. Voy a comprar ese nuevo sistema de sonido para la camioneta».
Él tenía dinero. Simplemente prefería gastar el mío.
Me envié todo por Airdrop: capturas de pantalla, grabaciones, vídeos. Luego, entré en su carpeta de Enviados y borré la evidencia de la transferencia. Hice una copia de seguridad en una memoria USB y luego en una carpeta en la nube llamada "Impuestos 2023".
Volví a colocar el iPad exactamente donde había estado, alineado con el anillo antipolvo sobre la mesa.
Cuando Stuart regresó tres horas después, sudoroso y vibrando de endorfinas, se inclinó para besarme. Contuve la respiración, luchando contra el impulso de retroceder.
"¿Pizza esta noche?", preguntó. "¿Yo invito? Es broma, estoy sin blanca hasta el viernes". Me mostró esa sonrisa infantil que antes me hacía temblar las rodillas. Ahora, parecía un depredador enseñando los dientes.
—Yo invito —dije, forzando un tono de voz ligero—. Vamos a pedir algo de ese restaurante italiano que te gusta.
Pasamos la noche comiendo carbonara. Me reí con sus chistes. Dejé que apoyara la cabeza en mi regazo. Le pasé los dedos por el pelo, preguntándome cómo alguien podía estar tan vacío por dentro.
"¿Estás bien?", preguntó en un momento dado, mirándome. "Pareces callada".
—Solo pienso en las fiestas —mentí—. Quiero que esta Navidad sea especial.
Él sonrió. "Yo también, cariño. Yo también."
El domingo, me arrastró al centro comercial. Necesitaba zapatos nuevos. Fuimos a la tienda Nike y se probó seis pares, desfilando frente a los espejos, pidiéndome mi opinión. Cuando se decidió por unos de $85, fue a la caja y simplemente... se quedó allí parado. Me miró con esos ojos expectantes, de cachorrito.
El recuerdo muscular de nuestra relación me invadió. Saqué mi tarjeta. Pagué. El cajero me preguntó si quería los puntos.
“Por supuesto”, dije radiante.
Al salir, nos saludó con la mano. "Eres la mejor novia del mundo", dijo.
La mejor novia del mundo. Las palabras resonaron en mi cabeza, rebotando en las capturas de pantalla que tenía en el bolsillo donde me llamaba cerda.
El lunes por la mañana, se fue a trabajar. Llamé para decir que estaba enferma. Me senté a la mesa de la cocina, sintiéndome en silencio. Sabía que no podía simplemente confrontarlo. Si gritaba, me manipularía. Me diría que eran "charlas de vestuario", que estaba loca, que estaba violando su privacidad. Le daría vueltas a la historia hasta convertirme en la mala.
No. Él había jugado un juego largo. Yo necesitaba jugar uno más largo.
Miré el calendario. Faltaban tres semanas para Navidad. ¿Quería pasar las fiestas? Bien. Le daría un paseo inolvidable.
Pero primero, necesitaba saber qué tan profunda era la podredumbre. Abrí el iPad de nuevo. Apareció una nueva notificación, no de Jackson, sino de alguien llamada Bethany.
Mi dedo se cernía sobre la pantalla. Esta era la última puerta. ¿De verdad quería abrirla?
La charla con Bethany se remonta a mediados de octubre.
Era la "chica del gimnasio" que le había mencionado a Jackson. A la que estaba "mirando". Resulta que estaba haciendo mucho más que mirarla.
Bethany: “El gimnasio estuvo aburrido sin ti hoy. ¿Cuándo podremos salir a pasar el rato?”
Stuart: “Pronto, cariño. Te lo prometo. Solo tengo un problema que resolver primero”.
Bethany: “¿El asunto del 'compañero de piso'?”
Stuart: “Exacto. Solo tengo que aguantar las vacaciones. Es una logística complicada”.
Bethany: “Foto adjunta: [Selfie con ropa deportiva] ¡Qué ganas de que estés libre!”
Stuart: “Dios, estás guapísima. Pronto. Estoy contando los días”.
La llamaba "nena". Me llamaba "situación logística".
Tomé las capturas de pantalla. Mis manos estaban firmes. El dolor había desaparecido, consumido por la fricción de la rabia pura y sin adulterar.
Necesitaba aliados. Llamé a Rachel, mi compañera de trabajo, y quedé con ella para almorzar. Cuando le mostré las pruebas, no solo se enojó; parecía dispuesta a provocar un incendio.
—Tienes que cambiar las cerraduras hoy —susurró, mientras comía su ensalada.
—No —dije, sorprendida por mi propia frialdad—. ¿Quiere un botín navideño? Voy a regalarle una Navidad de la que necesitará terapia para recuperarse.
"¿Cuál es el plan?"
Destrucción total. Ejecución pública. Pero necesito mantener la fachada durante veinte días más.
Las siguientes semanas fueron un ejercicio de tortura psicológica. Era una actriz digna de un Oscar.
El martes, me encontré con Jackson en el DMV. Me saludó, me sonrió con esa sonrisa enorme y charlamos del tiempo. Más tarde esa noche, revisé el iPad de Stuart.
Jackson me había enviado una foto mía sentada en la silla de plástico del DMV, con aspecto cansado y aburrido.
Jackson: "Mira con quién me encontré, jaja. La ballena en su hábitat natural".
Stuart: "¿Te pareció sospechosa?"
Jackson: "No, no tiene ni idea. Charlamos. No tiene ni idea".
Stuart: "Bien. No es lo suficientemente lista como para darse cuenta. Además, ve lo que quiere ver".
No es lo suficientemente inteligente
Guardé la captura de pantalla.
El miércoles, Stuart lanzó su campaña para los regalos. Me mostró un sitio web de una silla gamer.
"Me duele la espalda, cariño", gimió, frotándose la zona lumbar. "Esta silla está rebajada. Normalmente cuesta $400, pero ahora cuesta $300. Sé que es mucho, pero..."
Dejó que la sentencia quedara en el aire, con el cebo colgando en el agua.
—Eso parece importante para tu salud —dije con la voz llena de preocupación—. Lo pensaré.
Se iluminó. "Eres increíble. Oye, si la silla te parece demasiado, estos AirPods también están rebajados..."
Tenía un menú. Una lista de extorsiones literalmente escalonada.
El jueves me encontré con su madre, Brenda, en Target. Me abrazó fuerte. "¡Ay, cariño! Me alegro mucho de haberte encontrado. Stuart no para de hablar de ti".
Me tomó del brazo. "Dijo que estaba mirando anillos. Preguntando por estilos".
Se me encogió el estómago. También le mentía a su madre. O peor aún, la estaba engañando para mantener la ilusión del "hijo perfecto" que sentaba cabeza.
—Tiene buen gusto —alcancé a decir.
—Sí que lo hace —dijo radiante—. Cuida de mi hijo.
Me quedé veinte minutos sentado en mi coche después de que se fuera, mirando el volante. Brenda era amable. Era inocente en esto. Pero estaba a punto de convertirse en daño colateral. No pude salvarla de la naturaleza de su hijo.
Esa noche inicié el juego final.
—Stuart —dije durante la cena—, mi mamá quiere organizar una gran cena de Navidad este año. Quiere invitar a tu familia: Brenda, tío Richard, a todos. Ya que nos estamos poniendo... serios.
Stuart se atragantó con el agua y luego sonrió. "¿En serio? ¡Suena genial! A mamá le encantaría. Sería genial que las familias se unieran".
Fusionar. Pensaba en la imagen. El crédito social. La ilusión de estabilidad que mantenía el flujo de rentas gratuitas.
—Genial —dije—. Lo instalaré.
Llamé a mi hermano Jasper. Jasper mide 1,88 metros, juega al rugby y tiene un temperamento más frío que ardiente.
—Necesito que vengas —le dije—. Y trae tu portátil.
Cuando Jasper vio la carpeta —cientos de capturas de pantalla, archivos de audio, los mensajes de Bethany—, no dijo ni una palabra durante cinco minutos. Simplemente hizo clic, leyó y hizo clic.
Finalmente, levantó la vista. "Voy a matarlo".
—No —dije—. Vamos a hacer algo mucho peor. Vamos a dejar que se presente a la familia.
"¿Una presentación de diapositivas?" preguntó Jasper, con una sonrisa maliciosa extendiéndose por su rostro.
“Una clase magistral”, corregí.
Pasamos las siguientes tres noches editando. Lo organizamos cronológicamente. Añadimos transiciones. Lo sincronizamos con una pista de piano sombría y melancólica, como la que se usa en los segmentos de "In Memoriam".
Las secciones se titulaban:
Parte I: El Rostro del Amor (Stuart diciendo que me amaba).
Parte II: Las Crónicas de la Ballena (El chat grupal).
Parte III: La Auditoría Financiera (Él alardeando de usarme).
Parte IV: La Futura Sra. Stuart (Los mensajes de Bethany).
Fue brutal. Fue exhaustivo. Estaba listo.
Llegó la Nochebuena. Stuart estaba eufórico. Se había pasado la semana dando pistas sobre la silla gamer. Le escribió a Bethany esa mañana: «Un día más de actuación, cariño. Luego estoy libre».
Un día más.
La mañana de Navidad fue un torbellino de alegría performativa. Stuart me dio mi regalo: un collar de Target que sabía que costaba $32 porque vi el cargo en la tarjeta compartida que no debía usar.
—Es precioso —mentí, colocándomelo alrededor del cuello—. Gracias.
—Te conseguí la silla —susurré—. Pero está en casa de mis padres. Envuelta en un gran lío.
Apretó el puño. "¡Sí! ¡Eres el mejor!"
Llegamos a casa de mis padres a las 2:00 p. m. La entrada estaba llena. El sedán de Brenda, la camioneta del tío Richard, el Honda destartalado de Jasper.
Dentro, la casa olía a romero y pino. Mi madre, Virginia, abrazó a Stuart como al hijo pródigo. Mi padre le estrechó la mano con firmeza, preguntándole por el taller mecánico. Stuart se dedicó a su rutina: el joven trabajador y ambicioso que esperaba su gran oportunidad.
—El tío Richard está pensando en abrir un segundo local —mintió Stuart con naturalidad—. Quizá lo consiga.
Mis padres lo comieron con entusiasmo. Lo miraban con tanta esperanza, tanta aprobación. Me dolía el pecho. Querían esto para mí. Querían que fuera feliz.
La cena se sirvió a las 4:00 p. m. La mesa era una obra maestra de porcelana y cristal. Me senté junto a Stuart y Brenda frente a nosotros.
"Qué bonito", dijo Brenda con entusiasmo. "Es tan agradable tener a todos juntos".
Stuart se acercó y me apretó la mano por encima del mantel. «Soy un tipo con suerte», anunció a la mesa. «De verdad».
Le devolví el apretón. "Hoy todos tenemos suerte".
Comimos. Nos reímos. Vi a Stuart cautivar a mi padre. Lo vi guiñarle el ojo a su tío. Lo vi interpretar el papel de su vida.
Cuando retiraron los platos y sirvieron el pastel de manzana, capté la mirada de Jasper desde el otro lado de la sala. Él asintió con un gesto microscópico.
—Hola a todos —anunció Jasper, poniéndose de pie—. Antes de repartir los regalos, Elena y yo preparamos algo. Un videomontaje del año de la feliz pareja. Solo para celebrar adónde van.
Stuart parecía encantado. "¡Guau! ¡Qué pasada!"
"Veámoslo en la pantalla grande", dijo Jasper, conectando su computadora portátil al televisor de 65 pulgadas en la sala de estar.
Entramos todos. Mi mamá se acomodó en el sofá. Brenda tomó el sillón. Stuart estaba de pie a mi lado, rodeándome la cintura con el brazo, posesivamente.
“Dale”, dije suavemente.
La pantalla se desvaneció. Comenzó la triste música de piano.
Apareció una foto de Stuart y yo sonriendo durante las vacaciones. Un texto superpuesto decía: «Te quiero mucho, cariño».
—Awww —susurró Brenda.
Entonces, la pantalla se oscureció. Apareció un nuevo título en negrita: LA REALIDAD.
Apareció la primera captura de pantalla.
El chat grupal. El mensaje de Jackson: "¿Sigue hablando esa ballena?".
La respuesta de Stuart: "Este cerdo no se calla. Que alguien me mate, por favor".
La habitación quedó en silencio. Un silencio sepulcral. El único sonido era el del ventilador del portátil.
El brazo de Stuart se tensó a mi alrededor. "¿Qué es esto?", susurró, subiendo la voz. "Jasper, apágalo. Es una broma".
Jasper no se movió.
La siguiente diapositiva.
Stuart: «Está desesperada por amor. Comidas gratis, el BMW. Vivir como un rey».
Mi papá se levantó lentamente.
A continuación, se reprodujeron los clips de audio. La voz de Stuart llenó la sala, nítida y clara. "Dios, qué voz tan molesta. Tengo que fingir que me importa su estúpido trabajo solo para que me pague la cena".
Brenda jadeó y se llevó una mano a la boca. "¿Stuart?"
"¡Es falso!", gritó Stuart, alejándose de mí. "¡Lo editaron! ¡Es IA! ¡Mamá, no es real!"
Entonces llegó la joya de la corona. Los mensajes de Bethany.
Una foto de Bethany con un sujetador deportivo.
Stuart: «Un día más, cariño. Solo tengo que sacarle los regalos de Navidad a la ballena, y luego la dejo. Año nuevo, nosotros nuevos».
El texto sobre la silla gamer apareció junto a una foto de la caja envuelta en un rincón de la habitación.
"Voy a hacerla sentir culpable para que compre la silla de $300. No tiene ni idea".
La música se apagó. La pantalla se quedó negra.
Stuart miró a su alrededor. Miró a su madre, que sollozaba en silencio. Miró a mi padre, cuyo rostro tenía un tono morado que nunca antes había visto. Miró al tío Richard, que sacudía la cabeza con disgusto.
Finalmente, me miró.
"¿Revisaste mi teléfono?", gritó, señalando con un dedo tembloroso. "¿Violaste mi privacidad? ¡Estás loco!"
—Me llamaste ballena —dije con voz tranquila, firme, letal—. Me grabaste en mi propia casa. Planeabas estafarme por una silla.
—¡Solo eran palabras! —suplicó, volviéndose hacia Brenda—. ¡Mamá, solo son palabras de hombres! ¡No significan nada!
—La llamaste cerda, Stuart —susurró Brenda con la voz quebrada—. ¿Después de que te cocinara? ¿Después de que nos diera la bienvenida?
—Salgan —dijo mi padre. No fue un grito. Fue la orden de un hombre que estaba conteniendo la violencia física por un hilo.
—Pero… mis cosas… —balbuceó Stuart—. La silla…
—La silla es mía —dije—. La compré. Tengo el recibo. Y no te la vas a llevar.
—Jasper —ladró mi padre.
Jasper dio un paso adelante, crujiendo los nudillos. «Tienes diez segundos, Stuart. Uno».
Stuart miró las probabilidades. Miró los rostros destrozados de su propia familia. Agarró su abrigo.
"Dos."
Se dirigió hacia la puerta y la cerró de golpe tan fuerte que la corona se cayó.
El silencio volvió a invadir la habitación, pesado y sofocante.
Brenda se levantó y caminó hacia mí con piernas temblorosas. Me agarró las manos. "Lo siento mucho", sollozó. "Yo no lo crie así. No sé quién era".
—No es tu culpa, Brenda —dije suavemente.
Pero al mirar la puerta por la que acababa de salir, supe que la guerra no había terminado. Se había ido, pero su fantasma —y sus trastos— seguían en mi apartamento.
A la mañana siguiente, el día después de Navidad, Jasper me recibió en mi apartamento con una caja de bolsas de basura negras de alta resistencia.
“¿Listo?” preguntó.
“Nací listo”, dije.
No empacamos. Purgamos.
Recorrimos habitación por habitación. ¿Su ropa? Bolsa. ¿Sus zapatos? Bolsa. ¿Esa estúpida colección de gorras de béisbol que trataba como reliquias sagradas? Bolsa. ¿Su cepillo de dientes, su desodorante medio vacío, su ropa sucia? Bolsa, bolsa, bolsa.
Limpiamos el baño. Limpiamos el armario. Limpiamos los cajones.
Quitamos las sábanas en las que había dormido y las tiramos también dentro.
Cuando terminamos, ocho bolsas negras enormes y abultadas estaban en mi sala. Las bajamos por las escaleras y las tiramos sin contemplaciones en la acera, junto a los contenedores de basura municipales.
Tomé una foto.
Le envié un mensaje a Stuart: «Tu contrato ha terminado. Tus pertenencias están en la acera. La recogida de basura es mañana a las 6:00. Te recomiendo que te des prisa».
Luego lo bloqueé.
Me senté junto a la ventana con una copa de vino, con las luces apagadas, observando.
Una hora después, el coche de Jackson arrancó con un chirrido. Stuart salió de un salto, con cara desesperada. Él y Jackson pasaron veinte minutos forcejeando para meter las bolsas en el pequeño sedán. Una bolsa se rompió, derramando su ropa interior sobre el pavimento mojado. Lo vi correr a recogerla bajo la lluvia.
Fue la cosa más hermosa que jamás había visto.
Devolví la silla gamer. Vendí las zapatillas Nike en Marketplace. Devolví el reloj que tenía escondido.
Con el dinero del reembolso, reservé un fin de semana de spa para Rachel y para mí.
Una semana después, recibí un mensaje de un número que no reconocí.
«Elena, por favor. ¿Podemos tomar un café? Necesito cerrar este tema. Creo que podemos superar esto».
No respondí. Pero no lo borré inmediatamente. Tomé una captura de pantalla.
Luego lo envié al chat grupal que había creado con Jasper y Rachel.
"¿Sigue hablando esa ballena?", escribí.
Tres emojis de llanto y risa aparecieron instantáneamente.
Dejé el teléfono, bloqueé la pantalla y salí al aire fresco del invierno. El apartamento estaba en silencio. El alquiler era mío. El coche era mío. Y por primera vez en nueve meses, el silencio no me pareció vacío. Me sentí como si hubiera ganado.
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